Idolos Al Paso

Al filo de la boca y sin sapos en la barriga

2012-01-22T12:24:00.000-08:00

Tengo en el filo de la boca
palabras cortas, concisas y sinceras:
Libertad,Paz, Cautela, Serenidad y Paciencia.
Hago de ellas, uso habitual,
me alimento de este léxico fibroso y proteínico.
Mezclo bosquejos de nombres, ciudades, líricas y sueños;
y en fin contemplo una dieta de vida eterna.

No trago orgullos,no escupo al techo
no cuezo de más... las cosas a su tiempo...

Tiempo llegado desde otros tiempos,
tiempo que el tiempo añejó hasta madurar.

Y así entre sorbos de tiempo desabrido a relojes
y el plato simple de cada lexema de orden no verbal,
me voy nutriendo de vida simple, de vida libre, de vida en paz...

#9

2011-12-16T18:07:00.000-08:00

Te vas derramando en cuentagotas, como una canción que escuché. Sangrás. Sangrás como el perro herido de un callejón sin salida, mordido por las alimañas. Sé que por entre la oscuridad emergés, imitando el baño de luz que el sol regala al llegar cada día. No obstante lo cual tu fé, comienza a renovarse. Tu espalda se yergue y tus ojos divisan de lejos la luz. Vaya alegoría!-pensó Platón- estar en medio del desierto y ver crecer la flor.
Ya hay agua. Y sol. Y oxígeno. Y el mundo (que no es de un solo color). Ya se aproxima a volcarse el vaso. No es borrachera alegre aunque motivos sobren... tampoco es otra cuestión de amor. Es solo voltear la vista atrás, mirar el tiempo que pasó y rescatar que, en fin, faltan nueve días más para descargar tanta opresión...

2011-11-29T17:42:00.001-08:00

Ya pasaron siete años desde este espejo roto,
ya miré porfiado el porvenir.
Multipliqué en fragmentos los desarraigos forzosos...
me acostumbre a la mirada gacha y a resistir.
Proeltarié errante y enjaulado con el corazón roto,
esclavo de todo y todos, hasta esclavo de mí...
me perfumé con el olor barato de los otoños,
como una hoja crepité y me destruí.

Y había olvidado mi cuerpo-fénix,
mi espíritu libre, mi alma invencible,
mi lado humano, mi ser desnudo y vigoroso.
De tanto masturbar el ego de otro
me abandoné a no gemir.

Había olvidado mi melena leonina
(perdida en la maraña de años),
la fiera indómita, la fiebre viva,
De tanto correr en la jungla este Oso
ya ni a los chicos podía divertir.

Y pisé firme. Me decidí. Hoy voy a ser aunque no quierais
Voy a ser porque sí.
Voy a ser, como las nubes y la madre tierra
que viven sin pedir vivir.

Mariposa errante

2011-11-21T18:31:00.000-08:00

¿Cómo anda tu vida, mariposa errante?
Siento que volaste un día y te perdiste en los albores
de las mañanas tropicales de una ciudad dormida...
¿Dónde resguardas tus colores de la pálida costumbre?
Pienso que no miras en derredor.
Pienso que obnubilas tus ideas, cegándolas al sol...
¿Dónde se amilanan los latidos de tu corazón?
Nunca te he oído tiritando, quejosa de frío;
ni he visto lágrimas que nazcan de vos.

¿Cómo aprendiste a volar, mariposa risueña?
Por más que intento no capto lecciones
ni escribo en el viento, ni entiendo de amor.
¿Dónde se escapan aquellas primaveras
en que sentada mirabas el cielo? ¿y yo?
¿Dónde te espero mariposa pequeña?
Acaso en un árbol que lento creció.
Acaso en las ramas calientes pegadas al sol.

Bajo la arboleda de Simila

2011-10-30T19:29:00.000-07:00

Arrellanate sobre el suelo,
hoy las flores se quieren divertir
y susurrarte por el cuello
su aliento fresco de jardín.
En un zig zag de prisioneros
besos que acuden a un motín
el verde pasto se dibuja con los cuerpos
que bailan sobre su tapiz.

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

No te apresures, aún hay tiempo,
para acostarnos a dormir.
Sobre la alfombra reposemos
nadie vendrá a interrumpir.
Y dejame que te dibuje
con la mirada en el jardín
casi tentándome al destierro
vamos a ardernos por ahí!

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

Yoga y el olor de las flores pisadas

2011-10-13T18:48:00.000-07:00

No. No está caída del árbol la última hoja, hasta que el otoño acaba. Y es ese otoño el que no mengua ni para. Ni se fracciona en años, ni se permite separar de las estaciones contiguas. No. Van juntas una a la otra, enlazadas por lluvias que apenas simbolizan melancolías breves y silenciosas. Entonces, las hojas que caen, dan paso a las flores nuevas y coloridas; y el ocre se ensalza en bellísimos violetas, amarillos y verdes que, a contratono con el aire celeste, forman un collage de vida que luciérnagas nocturnas iluminan por las noches, y sobrias mariposas technicolor realzan por las mañanas.
No. No está caída del árbol la última hoja, ni el libro tiene una página final. Será libro mientras la tinta corra para desangrarse sobre sus paredes, continuando el maravilloso arte de (d)escribir la vida misma. Solo la acción de vivir es la que mantiene dicha fantasía. Aún en su total realidad...

Muda

2011-08-01T19:43:00.000-07:00

En la austera soledad de una sala pelada, desprovista de sonidos, do el eco ya ni asoma. Allí, allí perecen los últimos golpes que recuerdo, acurrucados uno a uno sobre el borde ensangrentado de una armadura que solamente vos supiste llevar con dignidad.
Pesan el hambre, el frío, la sed y las deshoras en este timbre imposible de llamar antes que suene. Antes que el rayo truene, y la puerta se empiece a entornar para mostrarme luz. Se murmura (tan solo se murmura) que allí estarás, dormido de solo esperarnos llegar. Con la sonrisa inmutable, el silencio específico para estallar en una encadenada canción. El gesto de quien sabe de sobra que todo ha de estar bien.
El título honoris causa de un ángel pervertido al rock and roll. Las alas abiertas y bruñidas buscando un más allá del cielo, una escalera más para trepar.

En la austera soledad. Acurrucado sobre el borde. Pesa. El silencio específico. Buscando un más allá. Donde encontrarte

Sacando al Diablo del Corazón

2011-07-14T17:10:00.000-07:00

Sin el miedo de entrar en contradicciones, y mucho menos con la intención de entrar en ataques indebidos, veo la necesidad de dar mi opinión sobre ciertos hechos ocurridos en la historia cívica porteña moderna y vigente ya que he sido consultado por la misma,dado mi cariño para con el genio rosarino.

No podemos olvidarte en las sesiones de Piano Bar, con la remera de Perón. Tampoco, cantando el tema "Usuhahia" y actuando en el film de Pino Solanas. Ahora resulta que hace diez años lo felicitaste a Macri por entrar en política. Yo prefiero recordarte hablando de Spinetta, de García, Goyeneche, Stanley Kubrick o Soriano. Esos que son los que realmente te formaron. A los que tanto se idolatran.
Cuando leía lo que pasó en estos días, me acordaba del maestro Charly. Tu Charly, mi Charly, el de todos. Aquel que fue amigo de Carlitos, que tocó para el gobierno de Cámpora, con Angeloz, con De la Rúa y finalmente invitado a la casa rosada de Kirchner a tocar. Bien. La anécdota me lleva a ese mismo día en que alguien le gritó que maten al ex presidente riojano. Inmediatamente la respuesta de Charly fue la punta de un grito ideológico superior a la inmundicia política. Les dijo "¿que acaso Menem no es peronista como ustedes? Yo soy rockero como Jagger".
Ahí está todo el secreto. La política es política, un mundo de ambiciones y juego de poderes que solo sirve para no molestarse por la vida de los otros. Y el rock es el rock, una forma más de la cultura que sirve para entretener, revelar y/o enardecer.
Quiero creer en la capacidad reflexiva de uno de los ídolos populares por excelencia. Aquel que jamás manifestó una tendencia política en ningun recital. Quiero esperar que no caiga envuelto en la vorágine ideológica de perder aquello que tanto ha pregonado. La democracia es aceptar las diferencias y reconocer las derrotas. Derrotas que no son de los músicos, sino de los partidos políticos. Los músicos no podemos poner en evidencia extrema nuestra corriente política porque corremos el riesgo de traspolar la imagen negativa o positiva de un rol social al otro. Creé en Perón, en Solanas, en Macri o en quien quieras, pero hablá de Charly, de Discépolo, de Quiroga, que eso es lo tuyo y lo hacés bárbaro. Volvé al Lennonismo, al paz y amor, a la tolerancia, que ese es el camino mejor.

Finalmente te regalo esta versión humilde en que mezclé a Piazzolla con Paez. Porque considero que es mejor demostrar que hay tolerancia a pesar de las diferencias de ideas, y sobre todo, que la música es música y no se mancha.
Gracias Fito, gracias por tu vida una vez más.
Say no more.

De límite y libertad

2011-06-30T20:40:00.000-07:00

Decían que había un borde en el mapa, y quién sabe qué bestias se ocultaban en ellos. Decían que al llegar al límite, finalmente decantabas a la nada, un hoyo de conejo donde diestras avestruces reposan sus cabezas. Decían que ni Atlas te atrapaba en vuelo para salvarte del abismo (¿sería que sus dos manos se ven ocupadas sosteniéndo el mundo en su castigo divino?). Decían, pero nadie limitó con claraboyas el camino ni estableció lo prohibido. Solo le asignaron un monodios, un hereje, una llama y una blasfemia. Preescribieron que ese límite era intocable, y para mayor seguridad lo dejaron librado al azar para que cada cual lo imaginara sin atreverse a fisgonearlo.
Mentían porque nadie ha vivido para contarlo...(qué paradoja)... mentían porque nadie ha decantado pero todos han merodeado...
La libertad no tiene límites, por lo que el mundo real o conocido no es uno de ellos. Es preferible ariesgarse a la libertad a persistir en un cuadrado de tierra y agua, donde las flores se marchitan, el cielo se adhiere al suelo y el hombre es un imán de la sapiencia. La libertad no tiene límites. Quizás (ojalá) nunca los tenga...

Como Voyeur (ilógico e iiracional)

2011-06-24T20:06:00.000-07:00

Por caso descolgabas un vestido que en remojo amanecía sobre el cielo en Buenos Aires. Yo, perenne en el pasamanos de un balcón lejano, observaba desde lejos, casi sin preocupaciones, como quien nada tiene en esta vida por hacer más que flojear. Un hombre a mediodía desaflojaba su corbata que en tres giros concéntricos caía sobre el filo del placard, y el humo del décimo cigarro empañaba los vidrios de sus gafas. No lo ví, pero a distancia, supe que el perro le ladraba. Yo, desde mi ventana observaba como quien nada tiene en esta vida por hacer más que flojear.
Un revuelo de palomas sobre el semáforo de la esquina. Avenida Corrientes se desola a plena luz del día y no es domingo aún... Y entre nubes, el sol reverbera, arcoiriza, forma estelas y las ayuda a delinear formas que solo yo estaré mirando, quizás algún colgado más, pero no seremos muchos en definitiva. Si corriera con la aguja, sentiría los pinchazos del tiempo hacer estragos. No tendría que flojear y me llenaría de preocupaciones que me harían ocuparme de ellas y tomar cierto grado de responsabilidad. Cometer el imperdonable error de volverme lógico, civil, doctorado, cuerdo, estúpido y potencial. Por eso es que prefiero hacerme a un lado y tan solo mirar como un niño que nada tiene en esta vida más que hacer salvo... vivir.

Hipotético de sueño

2011-06-06T20:34:00.000-07:00

Saltemos la ventana que conduce a esta calle por donde vagan nuestros sueños. Rondemos entre ellos averiguando la manera más certera de hacerlos felices. Jueguemos a correrlos, a atraparlos y a envolverlos bajo el manto de un abrazo para despedirlos luego y desearles buena suerte, quizás un hasta luego. Vistámoslos de saco y corbata y doctorémoslos para poder enseñarles a aprender que de lentejuelas technicolor es el manto con que al fin pueden vestirse siendo dueños de ellos mismos.
Dejémoslos que corran por la calle y que los autos se detengan a cederles paso. Que los policías de la esquina no los cuiden, saben bien cómo comportarse. Que las madres no los llamen a la cena ni los reten, siempre tendrán edad suficiente para saberse libres.
Y un día reencontrémosnos con ellos sin saber si pasó o no el tiempo y dejemos que se esfumen del aire, y reverberen simplemente en la comisura de nuestros labios sonrientes.

3

2011-05-22T13:52:00.000-07:00

Hiciste fácil lo imposible,
Duro lo blando de mis acordes,
creíbles mis ilusiones,
conversaciones mis monólogos...

Le diste tiempo a mis variaciones..
paciencia a mis apuros...
coherencia a mis sensaciones...
cordura a mis absurdos...

Transformaste en compañía mi soledad
y cebaste pa´convidarme...
viajaste en el asiento de al lado
y calculabas dónde bajar.

Yo te recuerdo tal como eras
y no me alcanza la vida para extrañarte
es que la música ya no es música...
y el rock and roll ya no es tan importante...

Sé que nos quedan pendientes
mil recitales y mil canciones,
mil entrepasillos de facultad
mil carcajadas que no vendrán...

Y si acaso me oís, pequeño pájaro que volaste
tempranamente a donde el sol no se presiente
te pediría que me ilumines y me acompañes
para seguir construyendo aquello que entreambos imaginamos.

Medusas de un aleph

2011-05-02T19:43:00.000-07:00

Sábato anheló ser alguna vez Muñoz Molina, pero el charco en el patio no devolvía la imagen soñada que en el espejo encantado querría ver. El viejo Teo soñaba con Borges, en charlas matutinas en que le develaba el secreto del Aleph. Si Borges hubiera visto a través del punto, hubiera encontrado la biblioteca de Babel. Tiempo y espacio lo separaban de Alejandría, que para aquel entonces ya se había multiplicado en catorce infinitas ciudades.
Van Gogh se acurrucó sobre la almohada y un zumbido de varios días lo acarició hasta dormirlo. Fue entonces, que el mismísimo Teseo se encontró solo, caminando infinitamente por pasillos interminables. Un hospital sin enfermeras, ni olor a cloroformo. Solo pasillos interminables. En un espejo, vió reflejada la sombra de Ariadna y cayó de golpe frente al oasis que ya el vapor de la tarde le propinaba. Ingrata fue su sorpresa, cuando encontró al minotauro mansamente dormido a la sombra de una pared.
Un breve instante. Una rapsodia de lucidez. Un destelleo de dolor y en el engaño, Teseo se reflejó en el animal y liberó a Borges, a Sábato y a Teo, clavándose a sí mismo el filo de la espada, matando a Dr. Jekyll y a Mr. Hyde también.
Un torbellino arremolinó la escena que se perdió en el aura y en el zumbido incesante. La sangre se esparcía sobre las sábanas.
Y el pobre Vincent al fín sanó....

Guía de algodón

2011-05-01T20:36:00.000-07:00

No consultes con la almohada sobre a dónde partirás.
Ella solo puede conducirte, como un barco sin timón.
Solamente recostate y que el sueño arrastre
a un deseo inocultable a tu inconciente, corazón.

Con los ojos húmedos, guiate, aún sin dirección.
No sabes, pero te llevan donde nunca imaginaste.
No sabes, pero te llevan y aunque intentes escaparte
es inútil, no te aferres porque el viaje se emprendió.

Despertate a medianoche a meditarlo y verás
que en el medio del desierto se disipa la oscuridad.
Se hace luz aunque no la haya, y desde el centro de tu corazón,
se encandilan las ideas y el viaje se apróxima a un nuevo sol.

Despertate, es nuevo el día.
Y en tus ojos rebelate, hoy podes estar mejor....

Manzana Acaramelada

2011-04-28T19:10:00.000-07:00

Hay quien elige enfrascar una manzana y verla pudrirse, agusanarse.
Hay quien decide arrancarla de la madre tierra y alimentarse.
Hay quien prefiere atravesarla para hallar en ella un centro seguro.
hay quien prefiere dejarla caer y encontrar el centro del universo un poco más lejos..
Hay quien lustra una manzana para obsequiarla al superior.
Hay quien la muerde, desafiante, y jamás, nunca jamás, vuelve a persignarse....

Toda una vuelta a la manzana es un trayecto inacabable, una vida en que elegimos hacia donde apuntar. En el verde ácido o en el dulce rojo. Las manzanas doradas del jardín de Hespérides no existen, y entonces la vida es una putrefacción, un alimento, el centro de la vida misma. La vida es un universo, más efímero que las estrellas. Es un desafío de rebeldía. O una sumisión. Y cada uno elige a qué manzana atenerse...

Morderé. Aunque sea una vez morderé ....

Manifiesto Porno Comunista:

2011-04-08T15:24:00.000-07:00

El espectro de viejas hipocresías ciñe el manto social. El mal llamado acto biológico se concentra en pocas manos, que no solo se apropian el derecho a la satisfacción, también cierran las cortinas. Jeropas, Vouyeristas, Sexópatas, Abusadores y demases alimañas sexuales: no toleremos un centímetro más este abuso!!. Las bombachas de acero son cosa del pasado, el profiláctico es la gran solución. Digamos adiós a la flacidez y el rubor, sodomicemos con desprecio, flagelemos con pasión, saquemosle punta al maravilloso arte del sexo que la Doc Kullock está de nuestro lado. Liberemos Venus del codificador, pongamos más luces en la zona roja comunista de Godoy Cruz, salvemos al coito de su extinción. Que no nos engañen con películas eróticas de I-Sat y nos dejen ser felices. Compartamos entre todos la manifestación orgística.
Eso sí, cuidaos del ultraje ulterior. El cerdo capitalista se multiplica a costa de su capacidad reproductiva. El embarazo se constituye como una plusvalía de la que el ogro burgués se sirve para prevalecer. Impidamos que suceda. Y si sucede, mentalicemos desde pequeños a estos imberbes que el amor se goza, no se prescribe.
Constituyamos iglesias propias de ser necesario y oremos a San Ignacio para que nos permita el gozo, para que valgamos como hermosas criaturas y no como maléficos monstruos de corbata.
Brindemos por el coito universal!!

Sexos del mundo, Uníos!!!

De una cama, al costado.

2011-04-05T18:53:00.001-07:00

¿Con que arrebato me encarás para decirme tales verdades?
¿Donde dormía la diáfana Luna cuando el eclipse no le prometía nada?
¿Acaso me escribiste desde el mundo para contarme que te escapabas?
¿O solamente imaginé que me escribías para no perderme el hilo conductor?

¿Cómo llorabas?, digo,¿en qué forma? ¿acaso no te recostabas?
¿No soñabas con un éxodo de gaviotas desde el alma acovachada?
¿No eran mariposas las que hurgaban tus sentidos más latentes?
¿O era yo el único que había creído que el sismo era de todos?

¿Cómo me hundiste en el borde de aquel océano si no sabías que había zarpado?
¿Cuando te desdijiste que yo acaso no te oí?
¿Por qué asentiste si ya sabrías que sería así?
¿cómo era el ángel que me velaba que no lo ví?

¿Como se sacian las dudas si la vejez no llega?
¿Como me anudo sobre las ancias para seguir?
¿Como doy forma a lo que aún no puedo ni imaginar
si, la verdad, es que me precio de haberte esperado...
tejiendo y destejiendo?

Vueltas

2011-03-20T18:37:00.000-07:00

Trompo errante el de esta imaginación que vuelca en sí misma toda la acción transcurrida a lo largo de su propia proyección. Gira. Gira y se marea, encontrándose y perdiéndose mil veces por segundo.
Todas las cosas tienen movimiento (decían por ahí) pero esto ya parece un asteroide errante a mil por hora en medio de un Universo ya de por sí trastocado.
Y en su planeta, en su cine privado, un principito vuela y sin moverse llega a tantos lados... Una flor que alimenta su corazón se pudre en el frío del vecindario y las tazas de azucar ya no se multiplican.
Suelta entonces su colectivo imaginario y grita filosofando: ¿Por qué? ¿Para qué? y ¿Cómo?.
Y como nadie responde, él se suelta en su globo rojo y sigue volando....

Last Cena

2011-03-19T16:44:00.000-07:00

Comimos como reyes. Reímos como locos. Luego, supimos que sería tiempo de separarnos. Allí, allí nos abrazamos con algunos y con otros ni nos despedimos. Fue suficiente toda la charolada previa, el vino y las espinacas, el agua y los esparragos. El cielo se enrojeció y si no lloraba fue porque no toleraba despechados. O sería porque el cielo no tuviera quién lo consolara. Solo el Sol fue sabio y nos despidió a todos.
Locos, nos dirijimos a la ruta, a algún camino, el que fuera. Lo único cierto fuimos nosotros mismos para cada uno. Las grietas en los brazos se hicieron evidentes y las doctrinas florecieron como el pasto en primavera. Una por cada uno de nosotros.....

Fábula de la luciérnaga de Mercado Central

2011-03-14T19:34:00.000-07:00

Una luciérnaga armó un revoltijo en el corazón de una manzana, y los gusanos asustados se espantaron y huyeron. La luciérnaga entonces, moró la manzana y la endulzó nuevamente a fuerza de susurrarle haces de luz, que la hicieron nuevamente bella y acaramelada.
Sucedió un día, que la luciérnaga creció (como crecen todos los seres del Universo) y resquebrajando la manzana se hizo al mundo como el aire se hace brisa, ventarrón o simple sofoco. Entonces, decidió recorrer el mundo, ávida de frutos perdidos y putrefactos, necesitados de luz.
Hoy la luciérnaga es jefa en el Mercado Central. Nadie la discute ni añora. Ella está ahí, haciendo...

2011-03-11T20:21:00.000-08:00

A ciegas (mirando)

2011-03-10T15:41:00.000-08:00

Porque el amor es ciego, es que se construyen los errores, los aciertos, las tierras y los cielos.
Ciertamente, hubiera desaparecido el mundo si el error no hubiera actuado, casi azarosamente en contraposición a una fuerza equitativa de acierto.

Porque el amor es ciego, queremos y dañamos. Y la pasión envuelve el tono en que agitamos el universo y los colores con que lo pintamos.
Pero el error también es acierto, y necesario. Tolerablemente, es indispensable algún defecto, alguna herida que marcar para que sangre y la sangre misma se renueve.
Sangra para sentirse que se está vivo. Sangra para fluir, como un torrente de agua cristalina.

Porque el amor es ciego, sangramos. Nos lastimamos. Y, sin embargo, en definitiva sangrar es solo una manera de decir que amamos. De reencontrarnos en un abrazo. Como aquel loco que se abrazó a una cruz y sangró, crucificado. Ciego de amor, solo para decirnos que hemos sido amados.

PD: Cuando los tajos se abren, y el dolor no cesa, calma el alcohol o en su defecto el potente rayo luminoso de la amistad. Un "te quiero" a tiempo siempre es válido!!!.

*Dedicado a mis compañías de viaje, ya entienden por qué.

Ídolo No Tan Al Paso

2011-02-21T17:33:00.000-08:00

Cuando me llamaron todo era confuso
y apenas atiné a buscarte
despertaste y me miraste reconociéndome
y apenas dí un respiro aliviado.

Hablé de cosas banales, por decir algo
desconociendo que callaría luego.
Corrí por pasillos aletargados
queriendo en mi corrida modificarlos

Yo te ví caer, de pie, como los árboles
con tu temple a mano, seguro y sereno.
Yo callé casi como para siempre
atónito ante la injusta llamada.

Existen ídolos de cartón sobre esta tierra que duran lo que un rayo....

Y existen guerreros de acero que la viven luchando....

A Eric, pájaro de vuelo temprano.

Incongruencia febril

2011-02-14T17:12:00.000-08:00

Sos poseído desde lejanas horas atrás por la irracionalidad ciega, un séquito de ideas perdidas y vagabundas que deambulan, acaso por inercia, de la cama al living, de extremos distantes entre sí... uno a otro.
Sin embargo, algo claro reverbera en esos ojos. Un destello de luz, una opción, un deseo, el vaivén de una melodía asincopada y constante que resuena en el aire aún sin oírla, que retumba en tu mente como un infantil sonajero de madera.
Ahí vas, lunático. Enfermo (quizás). Extraño (tal vez). Las cruces se multiplican. Panes y peces también. Entonces la magia (que es infinita) se adhiere al mito y crece tu sombra sobre esta tierra, así como tu luz.
Debieras refrenarte con Geniol, infante taciturno y pervertido!!!. Tu trayecto cama-living se descoce, y desvarias cada tanto por la cocina. El humo se granjea por la casa, tu casa. El sol enrojece y la noche se azula, levemente.
Y ahí, estás, una magnolia al sol en la ventana. Mirando ilusionada, esperando el milagro. Reclamando algo de agua.
La fiebre pasa y la claridad se asemeja a la realidad. Es tiempo de levantar de la cama, solo beber un poco más del caldo y salir a la calle a empezar. Otra vez....

2011-02-05T12:57:00.000-08:00

Un ídolo al paso es un ídolo al paso..... momento de propaganda.

Recordad que el arte es salud y vida. Apoyad el arte.

Los esperamos

Sobretodo de Madera

2011-01-26T17:42:00.000-08:00

No ví a Penélope al partir, supongo que tampoco esperará por mí al regresar. Tal vez sea mejor, ¿quién asegura quer vuelva?...además... no sabría decirte qué más.
Tampoco puedo suponer que el perro que hasta ayer me abrazaba, hoy no me ladre.
El Sol ya de por sí no solo cae pensando que es su última vez, sino que en sí lo hace abruptamente, se ensaña en mi piel, quemando, doliendo. Después, me abandona, me deja la Luna y ella, no sabe leerme cuentos para dormir. Así mi desesperanza aumenta...
Las pocas monedas que llevo se reparten el inmenso espacio de mi bolsillo. Debería pensar muy bien dos veces (quizás infinitas veces) antes de separarlas. Bregar porque sus efímeras vidas a mi lado cobren un sentido ulterior, algo que las justifique en esta vida insignificante. No sé, una llamada, un cigarrillo... un caramelo, una limosna...algo mejor...

Vagos ecos de voces husmean por los pasillos del tren, todas se acercan o alejan. Pasan sin detenerse ni a saludar. A nadie le importa ya. Solamente el ruido del acero raspando las vías obsequia un motivo para no pensar en lo que quema el Sol.

Cartas. ¿Escribiría una carta? Y aunque así fuera no tendría lector. La hallarían, sí, pero... temo pensar en que equívocas manos podría caer mi manuscrito. El tren se mueve impidiéndome la acción, mejor lo olvido... al fin y al cabo, no querría hacerlo.

Penélope no está. Hay algunos viejos amigos, ninguno que me reconozca ya. Y una puerta dorada e inmensa se abre mientras una voz me signa el destino.

Ahora caigo por un túnel sin saber si cae o se eleva. No existe gravedad aquí, más allá de las nubes. Ni me importa, pero no sé a dónde iré a parar....

Todo se va

2011-01-19T18:44:00.001-08:00

La furia de un brazo que no dará jamás a torcer,
la mirada perdida en el espacio inconcluso, en un aleph innecesario...
el éxodo de risas, llantos turistas con pretensiones de quedarse...
el monitor con sus catódicos rellenos de LSD desconectados...
todos se van....

El método impropio para apoderarse del mundo,
el subte paranoico de la sangre por las venas sin terminales
vagando de la cama al living, del balcón al placard...
el tiro en la culata, el hacha en el aire y el fuego en el agua...
todo se va...

El miedo de encontrarse en la penumbra sin despojos de luz
la firmeza del instante único e irrepetible, de lo obvio...
el touch, el "now!", el instant karma sobre el vuelo kamikaze
el frío de la acera, el carmín de tu intelecto como un star hollywoodense en el pavimento
como un China Town...
todo se va....

El rey y la alfil

2011-01-11T14:02:00.000-08:00

Ella escribió que era alfil y yo, diagonal...
ella va en mi como la sal.
No se movió, se quedó allí:
todo puede ser distinto a lo que me creí.
Y de tanto pensar en ella
me dí cuenta que era amo y nada más.
No importa más, no importa más.

Yo, el rey mejor me rebajé ante tanta belleza,
seré un cuadrado más donde caminarás.
No eres ilegal, please quedate aquí:
todo el mundo tiene dudas
y muy pocos amor. Y muy pocos amor...
Es un juego la vida, nena
me das cuenta del amor y nadie más.
No importa más....

Teorema de Vida sobre el Gris

2010-12-27T14:30:00.000-08:00

Está Gris. Se puede distinguir desde aquí todos los blancos y los negros; porque, claro, en el medio de la vida, en el medio de la gente, en la nada existencial, en el todo hiperalucinado, en el claro de luna, en la punta del sol... con las rodillas en la arena o los pies sobre la tierra, con la voz en el aire, con el silencio muy adentro; así, pues, puedo notar claramente que está gris.
Se hamaca, es un péndulo de vida que no lleva a ningún lado, que deambula por el vado y se sumerge en lo profundo del océano mental.
Está gris.... y los colores desteñidos, torturados, mutilados, sentenciados, ya no opinan. Se someten sin opciones a esta cumbre tripartita entre el bien, el centro y el mal.
La fuerza de este ocaso enamorado tan solo consiste en evitar la luz del día, mas también en impedir que se nos venga la noche encima.
Está gris...insoportablemente gris....indefinidamente gris, irresolutamente gris, como quien centra a lo Tell en el punto más minúsculo. Solo que el centro va aumentando.
Y mientras solo quede un limón sin exprimir siempre estará gris. Sí, siempre va a estar gris. Mientras seamos cucarachas antiguas que nada nos pueda matar va a estar gris. Mientras el lado oscuro de la luna no nos lleve, ni la luz que crea nos refleje, va estar gris.
Está gris....MUY.

Lejanía

2010-11-21T06:22:00.001-08:00

Todas mis ideas no son claras, salvo ésta:
tengo por seguro lo que siento por vos.
Inevitablemente me sofoco la cabeza
enmarañando en ella al corazón.

No sé, no sé qué más decirte salvo esto.
Condenado al exilio en la frontera de tu amor,
sin mapa, rumbo, sin ninguna orientación
no sé a donde disparar y ya estoy lejos

Y el eco del " te quiero" se disipa y va perdiendo
va apagandose a tu oído ya no alcanza, corazón
desde lejos, desde el alma suelto al aire y se va oyendo
te quiero!!!!
te quiero!!!
te quiero!!
te quiero!
te quiero
te quier
te quie
te qui
te qu
te q
te
t
.....

Urbano y cultural

2010-04-18T15:54:00.000-07:00

Eran diez luces, todas juntas. Todas de cara a mí, haciendo su juego sucio de provocar mi lucidez, mi destelleo, mi momento cumbre. Entonces, solo entonces, supe que era el momento propicio para darme a la fuga en medio de esa inmaculada obra preconcebida dias antes. Y me lancé a por ella. La conseguí, atrapándola en medio del juego, el resto fue simplemente repetirla hasta el hartazgo.

Los gritos del resto reververaron en mis oídos toda la noche. La lluvia que debía haber venido, llegó retrasada y con granizo. Mejor, pensamos: el tipo nos dió su mano eterna. Agradecimos seremos, oh, juremos con gloria vivir.

Y en esta tarde de domingo, pasados de rosca y vendaval, sacude el éxtasis del rock and roll su más alto impacto en la mente de los monos.

Aleluya!!

Leer está de moda

2010-04-11T07:43:00.000-07:00

Un amigo me hizo ver este video, se los dejo a todos porque me resulta muy interesante

Hasta tres

2010-04-08T18:14:00.000-07:00

Montar el escenario predilecto. Arquear el cuerpo hacia atrás. Tomar el impulso necesario. Es aquí donde sucede el momento más perfectamente urgente y necesario, el decisivo. La oleada de visualizaciones que se entremezclan como en un video del Movie Maker. Barrida ascendente y el viejo muñeco de trapo le cede el paso a aquella noviecita de la infancia. Una lluvia de letras formando el nombre de alguien que vaya a saber uno a quién corresponde. Aquél examen reprobado al responder con incorrección los cambios de estado del agua: de gaseoso a liquido, liquido a sólido y esto se llamaba...¿condensación? no, no era así... EL gol que el certero delantero de área erró bajo los tes palos solo el día de la final. El grito de una mujer atropellada, del gato abandonado, del perro hambriento. El paso de una nube deformándose en el aire. El fin del pocillo de un café tomado. La tapa del diario de ayer.La bolsa que sube y junto a ella la inflación. La triste historia de cinco siglos igual. El fracaso de una vida sin piedad, los hijos que no estudian y el jefe que no para de reprochar.
Ese lapso que sirvió de fuente para la toma de aire, para balancearse nuevamente hacia adelante. Amago de estornudo. No. Un simple paso de aire.

Y aprender a contar hasta tres.

Muchos yo de muchas veces

2010-02-23T19:00:00.000-08:00

Fui monje alguna vez, enclaustrado.
Supe ser un ruiseñor libre y extendido
Yo me atreví a abandonar al tiempo
y luego fui un conejo apurado.

Fui superior en un final macabro
fui un esclavo que araba a granel
Yo fui la musa de algun pincel
y supe ser el genio inspirado

Mas nada sirve a veces
cuando de espinas se visten los cardos
podré verme al espejo y sonreirme
pero es inútil si por dentro estoy llorando.

Escueto de 1 año y 9 meses

2010-02-22T14:34:00.000-08:00

Hubieramos pactado con la muerte
que se llevara algo inservible,
una piedra inerme, un fruto agrio..
Hubieramos creído en ese,
el creador de todo lo que ya viste
pero, en vano, sé que no oye el viejo...

Hubiera dado mi sangre en aquelarres
o en brujerías que nadie sabe,
en ilusiones de oasis fértiles.
Y hubiera echado con la moneda
de ambas caras iguales, para mi suerte,
con tal de que no perdieras.

Pero así en vano, todo será un imposible.
So... mientras tanto... seguí afinando...
ya seguiremos la escalera al cielo
y si ves a Lucy, querido diamante,
solo seguí brillando en vos, loco.
Ya seguiremos el sendero de tu vuelo temprano....

22/02/10 1 año y 9 meses....

Confesión de Invierno

2010-02-15T16:58:00.000-08:00

"Quisiera acceder a palabras que pudieran descifrarme.
Sujetarme de ellas y comprenderme frente al espejo.
Quisiera reverberar en el aire entre las partículas que fluyen
como la risa despreocupada de quien sonríe todas las noches.

Quisiera vacilar frente a la lluvia arropada en los cristales
y tener motivos para ir a la esquina a chapotearla.
Juzgar sin dedos; por la razón, y no por lo corriente.
y doctorarme con honor en el colegio de entendedores.

Quisiera hablar de cosas que valieran la pena
y solo en el ego la lengua se me sale.
Patinaría si me importaran las otras voces
o así yo creo que estoy errante.

Darte las gracias será una forma
quizás, de abrirme, paso entre sombras
nublada vista, pasión de normas.
De quebrantar lo que se erige así
más debería de agradecerte.
Mucho más por cachetadas
que al alma dáis para animarla,
cuando se nubla, si estás presente
tenerme en cuenta y protegerme.

Tenerte en cuenta, ya sé, como debiera corresponderme."

Leyenda del genio o del rey-lagarto

2010-02-06T17:00:00.000-08:00

Había una vez, un genio que salío de la botella nada más que para convertirse en rey. Entonces le ocurrió que comenzó a brotarse de un color verde obscuro, casi fangoso, y sus dientes a alargarse y afilarse, y su rostro a estirarse, hasta adoptar la forma de un lagarto. Su magia nada podía hacer para remediarlo, por lo que el "rey lagarto", tal como se lo conoció desde entonces en toda Mauritania, comenzó a pronunciar toda clase de edictos absolutamente descabellados, sin reposar siquiera a pensar que algunos se contradecían con otros. Es que al salir de su botella, limpia y cristalina, forzó el vidrio que la formaba, y vióse el genio reflejado en ese espejo. Y ya sabéis, que no debe verse uno en un espejo roto.
Su insanía iba y venía, cual corcél de calesita, en un ciclo único y continuo. Sus pieles caían y volvían a crecer, y finalmente, el rey lagarto se resignó a que no volvería a adoptar ya más su vieja túnica de seda y su bello color azul en los ojos. Entonces recordó que un viejo sabio le había dicho alguna vez que "cada uno está en su mambo". La frase retumbó en su ya segmentada memoria con tal fuerza, que al cabo de unos días, el rey no se volvió a molestar en pensar en su transmutación. Y retomó sus edictos descabellados, y rió por todos los bosques, y lloró por todos los lagos, y fingió no molestarse por aquello o lo otro. Y sí, si cada uno está en su mambo....

2010-01-21T17:45:00.000-08:00

El monstruo de las pampas anda cerca. Cerca.... y uno desolado de su amor, solo intenta enamorarlo como bestia impregnando en el aire el hedor de una flor marchita. ¿Sabías que el fin del fín era comenzar? Ahora.... ¿comenzar qué? Y mientras tanto él mira desde el monóculo de cristal, mientras el monóculo de luz capta su imagen reververando entre el alcohol y el sueño. Esa es la naturaleza de las pampas. Y el monstruo se relame mientras tanto con el perfume de esas marchitas rosas, que ya huelen a geranios.....

América

2009-10-12T15:31:00.000-07:00

Del continente exactamente opuesto
llegaron vetustos hombres de códigos rotos
a destrozar el mundo nuevo,
a corromper las almas vírgenes,
a saquear espíritus, a decorarse en oro.

Del revoltoso continente transoceánico
vinieron con espejos de colores
a falsear leyes, a modernizar dioses
a despojar al hombre de sus honores.

Y se han llevado hasta la sangre que nada sirve
para escribirla en manuales como bandera
para que niños de sus escuelas y sus países
sepan que hay reyes que sostener,
reinas que defender
y mundos lejanos que hacer civiles.

Triste la América sostiene
entre su sudor y su sangre
a un resto de alcurñas, de alta estirpe
que no sabe arañarse al bregar la tierra

Becquer

2009-09-17T17:59:00.000-07:00

Hoy solo quiero dejar algo de quien me abrigó al calor de su poesía y me inspiró las primeras rimas. Y aún ho lo sigue logrando.... Gustavo Adolfo Becquer

RIMA XLVI

  Tu aliento es el aliento de las flores,
  tu voz es de los cisnes la armonía;
  es tu mirada el esplendor del día,
  y el color de la rosa es tu color.
  Tú prestas nueva vida y esperanza
  a un corazón para el amor ya muerto:
  tú creces de mi vida en el desierto
  como crece en un páramo la flor.

RIMA XXXVIII

Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar.

Dime, mujer, cuando el amor se olvida,

¿sabes tú adónde va?

2009-09-11T20:52:00.000-07:00

Los nuevos cantos

Salmo Primero

No puedo obviarte en mis nuevos cantos
los pergaminos los enterré
la historia juzgue nuestros pasados
para encargarme de hoy a tu merced.

No quiero el bardo desprestigiado
ni mucho menos tomar el té
un punto medio entre los costados
ese equilibrio sin hacer pie

Digamos, pues un sol de invierno
un mar de enero, un tentempie
un beso armado entre ambos besos
un abrazo justo para coser.

-------------------------------------0000000000000------------------------------------------

Salmo Segundo

No hemos dado al convite de la charla demasiado
y sin embargo me alcanzarían dos palabras
para contarte lo que está pasando,
para deciros todo eso que se me escapa.
Un juego eléctrico, intelectual y largo
de horas y horas, y horas sin hacer agua
de imaginar y seguir imaginando
de saber que esto es el mundo y nada más falta.

Y sin trasluces, sin expresiones, sin ojos de enfrente
sin manos, ni piel, ni cercanías entre los labios
sin estar cerca sentir que estás presente
que el mundo reducido vale las letras que vas dejando.

2009-09-06T19:31:00.001-07:00

Cuento con el agrado de recordarte, memoria mía, que te has olvidado del turno con el otorrinolaringologo el pasado martes a las 15:30. Llamó su secretaria el martes mismo, con cierto enojo en su voz diciendome a mí que ya era suficiente, que era la quinta vez que le suspendía y/o dejaba de asistir al consultorio . Y todo por culpa tuya.

Del quiosquero ni te cuento. Cuando me vió pasar me corrio cuadra y media porq me fió dos alfajores Guaymallén y una Cepita multifruta el sabado, y hoy dos días despues no se los pagué.

El gas lo cortaron, la luz no porque frené al tipo cuando vino hoy por la mañana. Los vecinos enojados por el escándalo y porque ni agradezco cuando me prestan una taza de azucar.

y todos, absolutamente todos, en contra mía por tu culpa memoria mía.

Por último te quiero decir lo siguiente

......

disculpame, ¿que te estaba diciendo? es que se me olvido

2009-06-18T15:08:00.000-07:00

Con esa gracia divina que te sobra,
pasás rauda delante de mis ojos.
El alma se me llena de antojos
y el amor edifica su obra.
Ni sé tu nombre, aún, y ya te busco
debiera preguntarte alguna vez...
sabrás que estoy tan falto de juez
que ya perdí la razón y la memoria.

Apareces y me sonrío por vez primera
como si todo fuera a aprenderse aquí y ahora
como si, en fin, no existiera otra cosa
y fuera un día de primavera.
Ay!, quiero decirte, poder decirte
la dulce imagen que figuré
cuando te vi se fue lo triste
creció a raudales mi poca fé.

2009-06-11T19:24:00.001-07:00

Corazon con su cielo gastado
tissue que en tu boca me puedo romper
armazón totalmente quebrado
calor de la alfombra tan solo en mis pies.
Shavuot siete dias seguidos y contando
haciendo flores de glassé
poesía a tu nombre y te amo
poesía de llanto, de no poder ser.

Al menos en sueños te sigo buscando
trepando castillos de naipes quedé
tendido en el suelo, entre huellas de zapatos
más duro que el hielo, más frío que él.

Almacenes de besos truncados
dos bolsas de nadie para acurrucar.
billetes que compran los enamorados
los días que flores no pueden morder

Cristal de persona, telgopor de muchacho
cieguito de calles en filo del sol
cruzando avenidas repletas de autos
siguiendo en la vida por desilusión.

2008-11-04T13:30:00.000-08:00

Carta abierta desde los sentidos

De todos los momentos que acapara el día para mi destino

me he quedado en los de ocio, desesperadamente;

porque allí vuelvo a ser yo, a mis costumbres y gozos,

y me separo de la máscaras que doy a la gente.

De todos los sonidos amontonados en el éter

he decidido oír las voces conocidas

así el mundo se reduce a lo importante

y queda de lado el gris monótono que se oye.

Contadas son las horas de las musas.

Violentas, las que corren los instantes.

Tan tristes son las horas de la luna,

tan muertas las de soles que se abren.

De todas las imágenes que capto al recorrer

me he quedado en unos ojos, mansamente,

porque allí me siento libre como un ave

y me abrazo a la ilusión de retenerte.

De todos los latidos que murmullo

presiento vaga vez su movimiento.

Quizás debiera verte más seguido

para sentirme más vivo que muerto.

Contadas son las horas de las flores

Macizas, las que apuran los instantes.

Tan pobres los momentos en la gloria,

sin vos todo el vivir son puros flashes.

2008-11-03T12:50:00.000-08:00

Mañana inspiradita para salir a componer o simplemente escribir:

¿Cómo callar el grito que me corrompe y quiere salir?

¿Cómo verter en palabras las sensaciones que me invaden?

¿Cómo justificar mis acciones al hacer todo a la marchanta?

¿Cómo esconder mis pulsaciones cuando de mí el cuore se sale?

¿Cómo mirarte y no sentir esa mirada?

¿Cómo abrazarte y pretender que aquí no hay nada?

¿Cómo hablar sin balbucear y no quebrarme una mañana?

¿Cómo decirte que el amor se apoderó de mí?

¿Cómo pensar cuando mi mente está colgada?

¿Y cómo dar sin esperar recibir nada?

¿Cómo llorar y respirar sobre la almohada?

¿Cómo la noche es soledad? ¿Cómo es que pasa?

-------------------- -----------------

En los albores de mi día estás presente.

Así las tardes, y así los anocheceres.

En cada movimiento de mi cuerpo estás presente

así en la sangre que me fluye, así en mi mente.

Y si en los gestos de mi cara te dibujas

es porque acaso la influencia de tu ser a mi me importa.

Sos como al vino cuya escencia está en la uva;

sos la figura de una nube que en el cielo se recorta.

acaso

simplemente es cuanto veo

en los instantes de mi vida.

Gracias Becquer por las flores, por las reivindicaciones, vos sabes tus hijos nunca te fallamos

Yes

2008-10-06T19:08:00.000-07:00

Positivo. Se debe pensar en positivo para creer que se llega a algo. No obstante, se sabe, las más brillantes ideas surgen entre el caos, cuando la desesperación te vence.

Vamos, no hay que negar esta verdad.

La risa es la sal de los días. Pero las lágrimas son la musa mejor. No es una cuestión de caer de bar en bar, hasta perder la conciencia; simplemente un tentempié para animarse a la idea.

Y mientras exista la música, no necesitamos droga mejor para escapar del mundo real. Nada del mundo real.

Aquí me detengo, pues necesito un trago.

2008-09-30T15:52:00.000-07:00

"La amistad (del latín amicus; amigo, que posiblemente se derivó de amore; amar. Aunque se dice también que amigo proviene del griego a; sin y ego; yo, entonces amigo significaría "sin mi yo", con lo cual se considera a un amigo como al otro yo) es una relación afectiva entre dos o mas personas. La amistad es una de las más comunes relaciones interpersonales que la mayoría de los seres humanos tienen en la vida.
Amistad es un sentimiento convenido con otra persona, donde se busca confianza, consuelo, amor y respeto. Es algo muy especial entre dos personas que son amigos.
La amistad se da en distintas etapas de la vida y en diferentes grados de importancia y trascendencia. La amistad nace cuando los sujetos de la amistad se relacionan entre sí y encuentran en sus seres algo en común. Hay amistades que nacen a los pocos minutos de relacionarse y otras que tardan años en hacerlo. Las amistades generalmente duran toda la vida. Los amigos en la mayoría de los casos se ven por muchas décadas. "

A todos los que ya saben.... los amo con mi alma... gracias amigos por estar en las buenas y en las malas.

SEPARATA

2007-09-14T18:48:00.000-07:00

Algo raro me estaba pasando en el hotel, estaba solo
tan solo como un hombre debe de estar.
Sabía que casa, mi casa,
estaba lejos, lejos, lejos de todo
y faltaba poco para ir otra vez a tocar.
Y tal vez
no tuve ganas
de verlos
de estar
con ustedes
y quedé
solo en mi cuarto
leyendo
de un ave
que vuela y no muere.
Charly García

Loco, que temazo tan ignorado!!!!!!

2007-08-19T14:13:00.000-07:00

Desmitificación del príncipe azul

2007-07-28T14:38:00.000-07:00

Es muy difícil, pues, encontrar collares de fideos para sopa en una feria de rosas. Quien lo logra no es seguramente muy afortunado porque es sabido que las novias de aquí y allá prefieren el eter a la monotona circunvalación de un montón de fideos que, bien o mal, podrían oficiar de exquisita o inapetente sopa.
Las rosas, por el contrario, son bienvenidas por las damas que anhelan encontrar en nosotros, el fastidioso príncipe azul con que sus madres, probablemente hasta el día de hoy, les han enseñado a soñar; y del que deben resignarse porque tal perfección de hombre (todos lo sabemos) no existe; tomando por esposos a estos sujetos (que somos nosotros) que nos pensamos que una mujer se conforma con los regalos que les hacemos y se exhiben orgullosas por las calles con sus horribles collares de fideos de sopa. Y encima instantánea.

Soy Marxista!!!!

2007-07-25T17:23:00.000-07:00

-¿Querías ser rico?

-Siempre quise ser rico. Aún quiero ser rico. Hace algunos años llegué a Los Angeles sin una moneda en el bolsillo. Desafortunadamente, hoy una moneda no es lo que era antes. ¿Sabés lo que necesita este país? Una moneda de siete centavos. Hemos estado usando la moneda de cinco centavos desde 1942. Así que, ¿por qué no darle la oportunidad a la de siete centavos? Si eso funciona, el año que viene podríamos tener una de ocho centavos y así sucesivamente.

-Deberías haber sido economista.

- Entonces no hubiera sido rico.

...................................................

-Yo tenía un amigo en Nueva York que vivía en al calle 93, donde vivíamos nosotros. Siempre pensamos que él iba a llegar a ser Juez de la Corte Suprema o algo por el estilo. Bueno, se recibió de abogado y un día vino a ver Animal Crackers. Después de la función, vino a mi camarín pero no me dijo anda del show. Así que le pregunté:"¿Qué te pareció?" Me dijo: "¿No te parece que estás un poco viejo para andar saltando sobre los muebles y haciéndote el tonto delante del público?"

- ¿Qué le contestaste?

- Le señalé que yo estaab ganando 1000 dólares por semana haciéndome el tonto y que él hacía lo mismo por 250, y también le pedí que sacara la basura cuando saliera.

Groucho Marx entrevista de la Revista Playboy del año 1974, cuando el genio cómico tenía 83 años.

Recetario del docotr de turno

2007-07-23T16:23:00.001-07:00

Alce la vista, observe, se dará cuenta que tanto usted como yo somos insignificantes ante el cosmos que, no solo nos rodea, sino tambien que nos penetra.
Respire hondo, tranquilicese, será mejor para su salud que lo admita, de todos modos es la verdad.
piénselo nuevamente, medite, no solo descubrirá el velo que le cubría, tambien será o al menos creerá que es más inteligente.
Tome contacto con el mundo real, nada del mundo irreal..... nada. Tome agua, pinte colores, sonría, ría, descubra que es humano.
Entonces, se toma esta pastilla con las comidas y si tiene alguna duda me consulta, ya sabe los horarios en que atiendo.

Postdata:
Si se siente rodeado de polvo, con profundas ganas de estornudar; si se siente envuelto en miles de vendajes, totalmente cansado y despierta de un largo letargo. Si no puede escapar de su escondite, pues seguramente es usted una momia.
Pero no se preocupe, siga los consejos recetados y así la historia lo recordará.

Andy Warhol

2007-07-22T19:19:00.000-07:00

esto es arte!!! Arte Popular. Viva Perón y la re con....!!!

Fontanarrosa

2007-07-22T18:37:00.000-07:00

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"

Roberto Fontanarrosa

Adiós Negro. Dejanos riendo.

2007-07-18T16:04:00.001-07:00

Hoy al fin mire tus ojos

hoy al fin te vi los ojos
penetrantes como daga
mutilando mis anteojos
mi inconciente, mis membranas,

hoy al fin mire tus ojos
esta noche sin guirnaldas
y mi sangre color rojo
retorno a moverse en calma.

hoy al fin cruce esos ojos
y evite no sentir nada;
rutilantes, majestuosos
yo tan solo te miraba.

oh¡, que triste es estar triste
y tener una sonrisa, y no es por nada
oh¡, pues que suerte que viniste
me hace bien tu compañia, aunque lejana.

hoy al fin te vi a los ojos
me esquive sin tener ganas
ya se que me hago el loco
pero no es una pavada.

hoy al fin mire tus ojos
me quede colgado en mi alma
ya no puedo estar tan solo
descendi de mi montaña.

hoy al fin cruce esos ojos
me inunde de tu mirada
se mojo hasta el cuadro roto
que en una pared colgaba
(sobre mi placard).

oh¡, que triste es estar triste
y tener una sonrisa, y no es por nada
oh¡, pues que suerte que viniste
me hace bien tu compañia, aunque lejana.

Esta se la escribi a una amiga porque me banco un montón en un momento de bajón

2007-07-18T15:28:00.000-07:00

HistoriA

Un cronopio pequeñito buscaba la llave en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

Julio Cortázar.

Historias de Cronopios y de famas(1962)

2007-07-17T18:24:00.000-07:00

inmediatamente, esta narración me remite a dos canciones que transcribo a continuación:

"Iba acabandose el vino/hasta el fondo de su corazon/bebio diez vasos seguidos/apoyado en su viejo balcon
Que pequeño es todo desde aqui/ acaso todo debe ser asi.
Siete balcones abajo/aprendi a ser hombre y fui feliz/un dia dijo que me amaba/al otro dia se echo a reir.
Alcanzo a ver su casa desde aqui/como la primera vez que la vi
Hombres de gorras azules/dispersan a la gente del lugar/sobre el asfalto hay un hombre/pero a quien le puede importar.
Aca abajo todo sigue igual/hoy se vendieron cuatro diarios mas/hoy se vendieron cuatro diarios mas." Iba acabándose el vino de Charly García, en el disco de Nito Mestre y los desconocidos de siempre, Saltaba sobre las nubes (1979)...

"Amigo,hoy veo que haces lo mismo /que hiciste hace una semana /y tambien un mes atras . De nuevo la frase con el modismo/ya dicha por la mañana/de un dia que te olvidas/Mira que te estas yendo con los demas/en la monotonia de cada dia sin novedad/Pero amigo,guarda con la rutina/que es una enfermedad/guarda con la rutina/te la vas a contagiar. Ese sol es el mismo de ayer/pero vos podes ser/alguien nuevo cada dia/Amigo,no dejes que te hagan bolsa/los cambios de la palanca/la caja del corazon/Si el mundo da vuelta en torno a un eje/no lo imites,que te vuelves/aburrido como el el/Todo hay que renovarlo/y hay que cambiarlo por novedad/Aunque para guiarnos/siempre haya leyes que respetar/por eso amigo,/guarda con la rutina/que te blanquea la sien/guarda con la rutina/renovarse esta bien/No mires lo que ya viste ayer/renovarse esta bien/,no penses como ayer/Amigo,cuidate de la rutina/que como una carabina/que tira a repeticion." Guarda con la rutina de Miguel Cantilo y Jorge Durietz del disco de Pedro y Pablo, Yo vivo en esta ciudad (1970)

La rutina

2007-07-17T18:04:00.001-07:00

La costumbre de seguir los mismos pasos todos los días, frotarse los ojos al despertar, mirar el techo, balbucear impronunciables, levantarse.
Asomar cuello a ventana: el clima igual. Abrir la puerta, nadie despierto (pues no habrá conexión intraterrena), caminar sabiendo a donde pero sin querer; hacer la luz accidentalmente y desplegar el abanico para que corra. Sumergirse en aquel abanico incoloro, insipido e inodoro; despojarse de los doctorados del día anterior cuidando de que no entre detergente en los ojos (que nunca pase, arde bastante).

Cerrar el abanico, ha pasado la ola calorífera, correr desnudo por el pasillo del underground, volver al sucucho que tenemos por habitación.
La tarea de elegir la indumentaria de hoy. El azul de la remera probablemente no combine con la bermuda violeta....¡Que más da!, las zapatillas rojas y al demonio con Versacce.
Hervor de agua, pequeña lluvia, ¿donde estará el té?. Las morenas de miga no se ven apetecibles. Poco tiempo. Deber partir rumbo al oficio de siempre, hacer las mismas cosas; los mismos chistes. Reírse por reír.

Esto, aquello, lo otro...... siempre igual. Ya se sabe, el cosmos gira para la derecha y el lavabo acompaña.

Víctimas del sol, responsabilidad de los relojes y el matutino. Podría hacerse algo en pos de amenizar la agotadora rutina de hacer siempre lo mismo.

Y el diario de mañana diciendo: "La policía encontró esta mañana otro cadaver más a orillas del balcón de su casa. Al parecer, se habría confundido el balcón con la puerta de calle"

Franqueza de nuestras partes

2007-07-16T17:59:00.001-07:00

qPjuerXVNMTI01hg.&3@. 1/3 de ftqerzaxs.
- se rompió el nexo lógico, casi con certexa que ez esso. 5_4&8`9mefguu;
- y lo que es más, los insumos requeridos para recomponerlo no estarán disponibles a la venta hasta entrada la primavera. A EKV VP"@)49 3/4J,
-SE ROMPIÓ EL NEXO LÓGICO.Pero ni usted en calidad de lector, ni yo, en mi rol de escritor con aires de intelectualidad pofremos arreglarlo.
¿O SÍ?
xerkil,...)/2368bhouerful.

Bueno, chavales, este es mi primer creación sobre el blog. Espero que les guste o por los menos capten el humor inscripto. Comentarios?......

Mitos1: Al maestro con cariño

2007-07-16T17:38:00.000-07:00

Antes que nada, quiero mencionar a un tipo que me enseñó mucho, y esto no solo a nivel académico, sino que más de una vez nos abrió los ojos al mundo inmenso que aguardaba fuera del aula. Siempre te vamos a recordar detrás de tus anteojos oscuros, tal vez con un pucho en la boca, y la voz ronca que reclamaba al grito guerrero de "¡PENDEJOOOOSSS!!!!" la atención de la muchedumbre. Porque abajo de ese cascarón de viejo odioso se escondía el tipo bueno que eras y que en esta foto bien se puede ver. Porque fuiste humilde siendo un grande. Ahora le podrás seguir conversando a Borges allá arriba. ¿Escucharán allá arriba "Samba pa´tí" de Santana, esa que me recomendaste para alguna velada romántica?
No me gusta que cayes porque efectivamente estás como ausente, pero en nuestro recuerdo rebotarán los ecos de tu voz hablando de cosmovisiones y de vivir la vida.
De sólo pensarte se me pianta un lagrimón.
Vamos por el homenaje aunque no quieras, porque te lo merecías en vida también.
Teodosio Muñoz Molina (TEO), todo un profesor. ¿Me-o-yo bien?

2007-07-16T17:29:00.000-07:00